Письмо другу

Сентябрь 9, 2015 22:12
    Я пробую сочинять стихи и пока спотыкаюсь о рифмы. Хочу сказать сразу обо всём, но сдаюсь на первой же фразе. Вот и с этой историей так же. Хотела тебе рассказать про осень, про жёлуди и каштаны, про чай из трав с красными ягодами шиповника. Хотела описать запах яблок, заставить тебя его уловить между строк.
Хотела обогреть прощальными лучами солнца, умыть огромными дождевыми каплями. Хотела отправить тебя в прогулку пошуршать листьями, найти сто оттенков жёлтого и золотого, но не знаю как. 
    Сегодня с утра стихи были у меня. Я включила музыку, слушала её, слушала, а потом под её ритм рождались слова. Они были странные, немного чужие, будто я их где-то вычитала или украла. Я подумала, что все свои мысли мы воруем. Даже эту мысль я украла. Уже так давно, что присвоила её себе. Для меня стало открытием, что можно просто писать. Писать себе или тебе. Писать и не оттачивать слова, и не бояться их показать другим. Те утренние слова перекатывались у меня в голове словно войлочные шары, мягко укладываясь друг с другом. Но я их не поймала. Там было что-то про шёпот, про то, как иногда на прогулках я слышу тебя, а тебя там нет, про то, как иногда я говорю тебе что-то остроумное и ты смеёшься. В тех словах было много жизни, тайны, мистики. Мне казалось, что я снова в детстве и прячусь в шалаше. И он шуршит листвой вокруг меня и зачаровывает.